Corri dos fatos
Lancei letras ao ar
Rimas em palavras mortas
Dei vida ao papel
À frieza das bordas
Fui tinta, sou tinta, serei tinta
A palavra
– essa camaleoa contumaz –
Renascida em mim
Por mim mesmo
Deu forma a esta alma furtiva
Eu era, agora
Escrito na folha seca
O poema.
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